Главная страница

Страница Галины Дицман

 

Номера "Тёмного леса"

Страницы авторов "Тёмного леса".

Страницы наших друзей.

Кисловодск и окрестности.

Тематический каталог сайта

Новости сайта

Карта сайта

Из нашей почты.

Пишите нам! temnyjles@narod.ru

 

на сайте "Тёмного леса":
стихи
проза
драматургия
история, география, краеведение
естествознание и философия
песни и романсы
фотографии и рисунки


                          Галина Дицман


                      С Т И Х О Т В О Р Е Н И Я







           ***

           Я люблю тебя, как любят свою тюрьму,
           серый дом мой, в котором и мне
                                      кто-то выстроил клетку;
           квартиру - пещеру мою, где все стены
                                        надёжны и крепки;
           и твой замкнутый двор, и озябшие в сумерках ветки,
           а за что люблю - сама до сих пор не пойму.

           Я люблю тебя, как любят свою тюрьму,
           позабывший меня, непонятных страстей человече.
           Я в плену у тебя - каждый день, каждый миг,
                                        каждый вечер.
           Я, пожалуй, на этот вопрос и себе не отвечу -
           ведь за что люблю - сама до сих пор не пойму.

           Я люблю тебя, как любят свою тюрьму,
           странный город мой, растревоженный и суетливый,
           на закате - такой безучастный, в тумане -
                                        тоскливый,
           где всем хочется плакать, и ждать,
                                     и родиться счастливым...
           А за что люблю - сама до сих пор не пойму.

           Я люблю тебя, как любят свою тюрьму,
           неуютный мой край с непонятным путём и судьбою.
           Нас бедою и пленом связало навеки с тобою,
           назови это ненавистью, или, быть может, любовью...
           Но за что люблю - сама до сих пор не пойму.


                                        1976







             ***

             Чужая смерть - как ветер за окном,
             пока ещё не в твой летящий дом.

             Пока ещё в твоём - светло и людно,
             дела, заботы, споры ни о чём,
             и кажется - представить даже трудно,
             что будет так же холодно и в нём.
             Лишь в сердце, как осколок тьмы кромешной,
             внезапный холод, чувство пустоты -
             и понимаешь: в мире стало меньше
             на одного такого же, как ты.
             Как будто, разбежавшись, вниз с обрыва
             внезапно глянул ты погожим днём
             и, отшатнувшись к людям, торопливо
             глотаешь ветер пересохшим ртом -

             тот жгуче-чёрный ветер за окном,
             пока ещё не в твой летящий дом.


                                        1980







             ПУТЬ К ЗЕМЛЕ


             Как здесь тихо и странно...
                       Вы спите?.. А может, вы умерли?
             Для чего же я здесь?..
                       Но раздумывать времени нет:
             я ведь - утренний дождь.
                       Я родился в неласковых сумерках
             и достигну земли
                       до того, как настанет рассвет.
             Жизнь моя - серый миг.
                       Вы о ней в вашем сне не услышите.
             Так зачем я лечу?..
                       Ведь чем дальше - тем мне тяжелей.
             Вы под крышами спите.
                       А мне - разбиваться о крыши те!
             Весь полёт мой сольётся
                       в последний удар по земле.
             Я не ливень, не смерчь.
                       Мне не быть животворной лавиною,
             переполненных рек
                       мне не вывести из берегов,
             но я должен идти...
                       Своей кровью асфальт для вас вымою -
             просто смою следы
                       ваших быстрых и мелких шагов.
             Но я всё-таки - дождь!
                       Не туман, забивающий лёгкие,
             и не тень лицемерная -
                       мне по земле не ползти!
             Я оттуда иду,
                       где играли зарницы далёкие...
             Мне грозит лишь одно -
                       испариться в начале пути.
             Ближе, ближе земля...
                       И не знаю я, сколько отмерено
             мне мгновений летучих...
                       Но что же, не знаю - и пусть!
             Вы, очнувшись, шепнёте
                       в своём забытье неуверенно:
             "Дождь идёт..." - и уснёте.
                       А я навсегда растворюсь!
             Растворюсь - но в земле;
                       значит, должен в траву превратиться я.
             Испарюсь - значит, ветер
                       последний мой вздох унесёт,
             снова стану я облаком,
                       небом,
                           а значит - и птицею.
             И тогда вы проводите
                       взглядом
                           мой краткий полёт.


                                    1981







             МОСТ


             Ветром
                   выстудило асфальт -
             ни машин,
                      ни прохожих нет.
             Тёмный воздух звенит
                                 как сталь,
             разбиваясь о парапет.

                              Под тяжёлым мостом
                                        вода
                              зябко ёжится
                                        на ветру.
                              Под ногами - осколки льда
                              и толпа фонарей
                                        вокруг.

             Только эхо
                       моих шагов -
             или
                тени моей
                         шаги?
             Вдруг не стало за мной долгов,
             и свободны
                       обе руки,

                              словно кем-то
                                        был разрешён
                              этот час
                                      свободы ночной...
                              Неуютно
                                     и хорошо.
                              И лишь полмоста
                                        за спиной.


                                        1981







             ЛЕТНИЙ ЭТЮД


             Солнце.
                    Небо.
                         Свет пылающий.
             Люди
                  в мареве жары.
             Ивы.
                 Над обрывом - кладбище.
             Жизнь
                  без примеси игры -

                  И ребёнок,
                            в жизнь играющий,
                  свой не ведающий срок, -
                  весь в свету.
                              Под тенью - кладбище.
                  Небо.
                       Ветер.
                             И песок.


                                        1981







             ЧЕЛОВЕК ВОСЬМИДЕСЯТЫХ


             Жертва стресса и прогресса,
                          весь в расчёсах аллергии,
             суетливый, бедный чудик
                          в свой желанный выходной
             с обезьяньим интересом,
                          позабыв дела другие,
             собирает Кубик-Рубик,
                          стоя к пропасти спиной.


                                        1981







         КАК ДЕЛА?


         У меня есть работа,
                            которая, в общем, нужна.
         Ни уму и ни сердцу -
                             но всё-таки два выходных.
         У меня и семья есть,
                             с которой я, в общем, дружна:
         не поймут никогда -
                            но простят, как прощают родных.

         Есть ещё и любовь...
                           в общем, вместе живём мы...
                                        и пусть
         всё наскучит смертельно! -
                                   но надо кого-то любить?
         Есть ещё старый друг;
                             ну, а как я к нему отношусь?..
         Друг про друга всё знаем мы -
                                  стало быть, вместе и пить.

         У меня есть Россия.
                            Не знаю, кто так рассудил -
         ты как хочешь живи,
                            но от Родины не откажись...
         Есть пока что и силы;
                              а если не станет и сил -
         то кому это важно вообще? -
                                   ведь не кончилась жизнь!

         Для кого-то - награда,
                               кому-то - раскаянья крест...
         И не важно, что
                        в общем
                               не видишь пути своего!
         Я люблю слово "жизнь" -
                                это главное, что у нас есть.
         Я нормально живу.
                          И не будет со мной ничего.


                                        1981







             ***

             Что меня заставляет
                    эти странные слышать созвучья?
             Я устала, мне плохо,
                    пустите, мне хочется спать!
             Но нанизывать рифмы
                    на пронзительный огненный луч я
             вновь зачем-то должна,
                    и должна продолженья искать

             этим образам диким -
                    им тесно в издёрганном теле,
             им бы вырваться в космос
                    и молнией вгрызться в траву.
             Они долго звучали
                    во мне, и теперь захотели
             стать реальностью, данной
                    другим - навсегда, наяву.

             И откуда-то снизу,
                    по нервам, сквозь мышцы и вены,
             как ударами тока,
                    до судорог в взмокшем мозгу
             поднимается ЧТО-ТО -
                    пока без названья, наверно,
             чтоб потом превратиться -
                    как странно - всего лишь в строку.

             Понимаешь - в слова -
                    в сочетанье бессмысленных звуков,
             порождающих смысл...
                    или видимость смысла для нас -
             дальних правнуков тех,
                    кто, с натугою горлом забулькав,
             к небу поднял однажды
                    звериный задумчивый глаз.

             Что мы есть? - Да всего лишь
                    игра непонятной природы.
             Нас когда-нибудь смоет
                    пылающий звёздный прибой.
             Так какому же миру,
                    какому же солнцу в угоду
             я слова создаю,
                    исходя, словно кровью,
                                        судьбой?
             ________


             ... Боль прошла.
                     Вот они -
                     кровь от крови моей, плоть от плоти,
             где они были раньше,
                     чем стали теперь - не пойму:
             отзвучат и исчезнут;
                     лишь тело в горячке колотит.
             Ну а ты говоришь,
                     что завидуешь мне...
                                        Но чему?


                                        1981







             ***

             Слышишь - поступью глухою,
             как слепцы, стуча клюкою,
             к нам идут туманы строем.
             Сжала ночь закат рукою,
             и за чёрною рекою
             странный терем мне построен.
                   Не приютом, не острогом,
                   по неумолимым срокам
                   мне заказан без причины,
                   неказист и кривобок он,
                   и косит глазами окон
                   в смоляную мглу пучины...
             Пол холодный, стол дубовый,
             мрак зеркальный, свод крестовый...
             Не по мне он, этот терем,
             пусть стоит, совсем готовый, -
             Мастер, вымолви хоть слово -
             мы его с тобой разделим!
                   Мне не жить в подвале этом!
                   Мастер, не тяни с ответом:
                   кто ты, сумасшедший зодчий?
                   ... Подпись на углу цементом
                   уж рассыпалась под ветром
                   в строки звёздных многоточий...
             И в тот час, что мне отмерян,
             счёт не ведая потерям,
             я пойму: пора настала,
             и войду в нелепый терем -
             он один мне будет верен...
             Сяду я за стол устало.
                  Чёрных волн бесшумны речи,
                  чистый лист, перо да свечи...
                  И с печалью отрешенья
                  я приму свой долгий вечер,
                  глядя на движенье вечных
                  чёрных вод без отраженья...


                                        1981







             ***

                       Желающим вступить в должность поэта
                       Предлагается заполнить эту анкету

             ВОЗРАСТ -
                      достаточный для сомнений
             СПОСОБНОСТИ -
                          могу рифмовать
             ГОЛОС -
                    прерывистый от волненья
             ВОЗМОЖНОСТИ -
                          негде их испытать

             ЧЕСТОЛЮБЬЕ -
                         до судорог в скулах
             ПРОДАЖНОСТЬ -
                          пока не очень, а что?
             ЖИЗНЬ ЛЮБИШЬ? -
                            люблю - рискуя
             НАДЁЖНОСТЬ -
                         вооружён мечтой

             ОТНОШЕНЬЕ К ЛЮБВИ -
                                нет других отношений
             ОТНОШЕНИЕ К РОДИНЕ -
                                 без слов
             ЗДОРОВЬЕ -
                       крепнет от поражений
             БОЛЕЗНЬ -
                      несваренье плохих стихов

             СЛУХ -
                   фальшивую ноту слышу
             ЗРЕНИЕ -
                     дальнозоркость во тьме
             СЕРДЦЕ -
                     стучит, пока руки пишут
             ЧУВСТВО ЮМОРА -
                            как его не иметь?

             НАДЕЖДА -
                      была, но боюсь растратить
             ДОЛГИ -
                    перед всеми и перед собой
             ОТНОШЕНЬЕ К СЕБЕ -
                               всегда с пристрастьем
             ВЕРУЮЩИЙ -
                       мне не нужен бог...

             ЗА ПРАВДУ УНИЗИШЬСЯ? -
                                   стиснув зубы
             СОЖЖЁШЬ ЛИ СТИХИ СВОИ? -
                                     сам сгорю
             ЗА СЛАВУ ПРОДАШЬСЯ -
                                 там видно будет
             ЧТО СКАЖЕШЬ ПРЕД СМЕРТЬЮ? -
                                        "Благодарю..."

             ПОЭЗИЯ ИЛИ ЖИЗНЬ? (НУЖНОЕ ПОДЧЕРКНУТЬ) -
             - и жизнь, и поэзия - в этом суть.
             ЧТО БУДЕШЬ ДЕЛАТЬ, ЗАПОЛНИВ АНКЕТУ?
             - Ставлю прочерк. Ответа нету.


                                        1981







             ***

             Для печали и боли,
             что другим не слышны,
             мы вживаемся в роли,
             что нам свыше даны.

             Я не верую в бога -
             ни на грош, ни на грамм.
             Небо слишком убого,
             чтобы верить богам.

             Но в кого же мне верить?
             Не в себя же саму?
             Сквозь открытие двери
             свет уходит во тьму,

             там ребёнок мой спящий
             безмятежно сопит...
             Этот путь холодящий
             и ему предстоит.

             Тащит медленно вечность
             свой сверкающий нож.
             Состраданьем увечным
             никого не спасёшь.


                                1982







             ЛИРИЧЕСКИЙ МОМЕНТ


             Это ж просто курам насмех -
             нету времени влюбиться!
             Я бы в вас влюбилась наспех -
             по привычке торопиться.

             Но опять у сына насморк
             и проблемы на работе...
             Я бы в вас влюбилась насмерть
             да душа моя в цейтноте!


                                      1985







             ***

             Малая Медведица
             по небу карабкалась
             и Большой Медведицы
             всё искала след...

                  Тусклым всё мне видится,
                  словно катарактою
                  Малая бессонница
                  застила мне свет.

             Малая бессонница -
             бритвенное лезвие:
             ворох дел запутанных
             режет тишиной...

                  Малая Медведица
                  Млечный Путь облизывая,
                  нюхала испуганно
                  ветер ледяной...

             Малая бессонница,
             ты - большой предвестница...
             Кто не хочет маяться,
             может крепко спать.

                  Малая Медведица
                  за Большой Медведицей
                  бродит и пытается
                  матушку догнать...


                                   1985







             ***

             Я капусту шинковала,
             в вёдра белые швыряла,
             по тебе переживала, -
             выручайте, Фрейд и Пруст!

             Обрубала кочерыжки,
             наедалась до отрыжки,
             кулаками жала крышки,
             усмиряя вдорный хруст.

             Все на кухне замолкали
             средь морали и эмали,
             разговоры буксовали
             после двух кисельных фраз...

             Сын мамаши непутёвой
             лез на стол, шалить готовый, -
             разве примешь за чужого:
             черти прыгают из глаз!

                  Бабье лето шиковало
                  там, где нас и не бывало.
                  Я капусту шинковала,
                  соль втирала в мозоли.

                  Что обрубишь - не вернёшь, но
                  было весело - и тошно.
                  Я во тьме видала то, что
                  вы увидеть не смогли:

                  там не листья облетали -
                  веки жёлтые моргали,
                  и туман, как когти, рвали
                  иглы редких фонарей,

                  словно белые ресницы
                  над пустующей глазницей,
                  сквозь которую змеится
                  холод прошлых ноябрей...


                                      1985







             "КАРМЕН" В ПОСТАНОВКЕ АНТОНИО ГАДЕСА


             Неповторимый,
             непостижимый
             ритм - угловатый, как сгиб запястья,
             с дробным отточием
             после фразы...
             Позы отточены
             слишком - разве
             о поцелуях речь и о страсти?

             Неодолима,
             необорима
             эта жажда смертельного риска!
             В тайнах ночи
             не властен разум -
             с дробным отточием
             после фразы
             двое замерли близко-близко -
             неразделимы,
             непобедимы...

             Вечным соперникам у природы
             нету пощады -
             и выбора нету.
             Пол дощатый,
             два силуэта,
             танец смерти, любви и свободы -
             неповторимый,
             недостижимый...


                                       1985







             ЭПИТАФИЯ ВИЙОНА (БАЛЛАДА О ПОВЕШЕННЫХ)

                                  Из Франсуа Вийона

             Братья, вы, - кто придёт потом,
             Зла не держите на нас.
             Кто бы сжалился над бедняком,
             Настал бы спасенья час.
             Вздёрнули - всех шестерых - за раз,
             Людей из плоти живой,
             И вот мы станем пылью, золой...
             Но кто же жил - не грешил?
             Над нашей бедой смеётся любой -
             Главное, чтобы Господь простил!

             Братья, вам тягостно слушать смерть,
             Но всё же мы говорим:
             Земная твердь, небесная твердь -
             Все мы меж них висим.
             Дева Мария, пред сыном твоим
             Скажи за нас пару слов:
             Чтобы не видеть адских костров,
             Чтоб в милосердии Он не забыл
             Нас, мертвецов, в конце-то концов, -
             Главное, чтобы Господь простил!

             Дождь нагие тела поливал,
             Лучи палящие жгли,
             Ворон глаза и брови склевал,
             А мы и присесть не могли.
             Туда - сюда, к земле - от земли
             Ветер качал, как хотел...
             Что осталось от наших тел,
             Когда Он нас отпустил?
             Не попадайтесь - таков удел...
             Главное, чтобы Господь простил!

             Господи, власть твоя велика,
             Да защитит нас твоя рука!
             Дьявол сгубил нас - но не купил.
             Что ж тут смешного? Петля крепка...
             Главное, чтобы Господь простил!


                                       1985-1986








                                        Н Е И З Б Р А Н Н О Е




                           Эти стихи были отвергнуты автором,
                        но составитель всё же включил их -  в
                        особый раздел. В основном, это ранние
                        стихи.







              ***

              Я не знаю, на кого молиться,
              ворожить - загадывать о ком.
              Разлетелись грустные жар-птицы,
              обернувшись серым вороньём.

              Знаю: в тридевятом дальнем царстве
              ждёт меня удача, ждёт беда.
              Но уж не надеюсь я, признаться,
              что дойду когда-нибудь туда.

              Странно, неуютно стало в мире
              трезвости и строгой простоты.
              Словно нас с рожденья обделили
              детским ощущением мечты.

                                        1977







             ГАЗЕТНАЯ ОДА


             Большая газета в глазах новобранца -
             великая тайна: как в ней разобраться?

             В ней всё - соразмерно, и всё - суматошно,
             в ней - завтрашний день, перемешанный с прошлым,

             трезвон телефонов и дым сигаретный,
             и то, что сперва, может быть, незаметно -

             вдруг спросит вахтёрша: "Ох, батюшки-светы,
             неужто опять опоздает газета?"

             А кто-то в буфете сидит, опечален...
             Но горе-то в чём? - "Ерунда, опечатка..."

             Вы главный секрет постепенно поймёте -
             газета находится в вечной работе,

             и все - от курьера до редактората -
             как звенья отлаженного аппарата,

             и если сегодня выходит газета -
             то это для всех небольшая победа.

             А если вчера вам намылили шею -
             вы даже от этого похорошели,

             и неунывающие фотокоры
             вас развеселят журналистским фольклором.

             Престиж? Гонорары? Поездки?.. Не только.
             Пришедший за этим протянет недолго,

             но всё же сюда возвращаются снова
             влюблённые в тайну печатного слова,

             в азарт постоянной людской круговерти,
             где место найдут юбилеи и смерти...

             В ней всё быстротечно - одно непреложно:
             не правда ль, её не любить невозможно.

             Но что б вы ответ не сказали на это,
             сегодня и завтра выходит газета.              1984







             ДРУЗЬЯМ


             Кнопку лифта в темноте
                               гулко нажимаете,
             и два раза стукнет дверь,
                               отбивая час...
             Хорошо, что обо мне
                               вы не забываете,
             только жаль, что я теперь
                               редко вижу вас.

             Пусть по суетным делам
                               мы весь день мотаемся,
             пусть не видим, как кроты,
                               в близких людях свет,
             но судьба переплела
                               нас извечным таинством -
             тяжкой цепью доброты,
                               паутиной лет.

             Приходите - как-нибудь,
                               вечером, усталые,
             ведь не так уж долог путь,
                               если путь знаком.
             Позвонить - совсем пустяк:
                               всё идёт по-старому,
             заходите кто-нибудь -
                               напою чайком...

             Пусть за этот редкий час
                               не открыть нам истины,
             пусть слова совсем не те
                               скажешь невзначай, -
             хорошо, что я о вас
                               помню, о единственных...
             ... Но всё чаще на плите
                               остывает чай.

                                        1984

 

поделиться:

 
Рейтинг@Mail.ru