Она вымирала печально, как все
На вольных просторах Руси.
Она не ждала на родной полосе
Уже ни коня, ни косы.
Она и жила то, быть может, для двух,
Которых вскормила одна.
Да только все чаще ей резало слух,
Что скоро погибнет сама.
Она родилась на высоком холме,
Влюбившись в лесной горизонт.
Она погибала, но каждой весне
Сплетала березовый зонт.
Она не просила себя вспоминать,
Она не гордилась былым.
Ей все что осталось - печально вздыхать
По брошенным кровлям своим.
* * *
Я наблюдаю из окна души,
Как тает лед у самого порога,
Когда земное меряют гроши,
А что дороже - меряется Богом.
* * *
Я не стану оглядывать прошлое -
Пусть печальное, пусть хорошее.
Я не стану тревожить минувшее -
Пережитое, утонувшее.
Возвращаю ключи от вчерашнего -
Покаянного, не точащего.
По велению сердца просящего,
Настоянию настоящего.
А сегодня до завтра состарится
Остановится, не исправится,
Возвращаю ключи во вчерашнее,
Без замков отворив настоящее.
* * *
Кабы родиться в век иной
Да по-иному жизнь наладить.
Не ради роскоши какой,
И не тугих корсетов ради.
Не потому что кавалер
Приветствуя, целует руку,
И пишет письма про разлуку
На романтический манер.
Ни поэтическая речь,
Ни жизни плавное теченье,
Но вера, кротость и смиренье
Тогда могли еще сберечь.
А век, он славен только тем,
Чем глубина его согрета,
Пусть будет пышно, но за всем,
Душа несет не меньше света.
* * *
Я часто думаю: зачем?
Ведь все равно никто не слышит,
Когда, притихшая пред всем,
Душа стихи для сердца пишет.
Когда надежда у нее
Одна, как редкая награда -
Всем тем, кто выслушал её,
Она навеки стала рада.
И если не нашлось души,
Такой же глубины, как эта,
Ты ни строкой ни погреши,
Перо, творящее поэта.
* * *
Если тишина - то только с Богом,
Если с Богом - только для молитвы,
Если для молитвы - не о многом -
О Победе в самой трудной битве.
* * *
На реке ли, на холсте ли
Берегов молчанье,
Золотые акварели,
Родников журчанье.
Солнце красками играет,
Брызги слез на окнах,
Будто кто-то воплощает
Замысел в полотнах.
Журавлей примолкла стая
На границе свода -
Край родной облюбовала
С высоты полета.
Осень русская воспета,
Выстлана стихами,
Оттого, что грани света
Ткутся небесами.
Шелестят березок стройных
Яркие наряды,
Кисти осени достойны
Неземной награды.
* * *
Из всех дорог, идущих по земле
Я скромную, пожалуй, прошагаю,
Не потому, что прочие во зле,
А потому, что больше доверяю.
Из всех путей, ведущих в города
Я к роднику тропинку выбираю,
Не потому, что чистая вода,
А потому, что с детства её знаю.
Счастье
Скиталось Счастье по земле,
Ища себе приюта.
Людьми ценилось не везде
И поздно почему-то.
Бывало, сядет на плечо
Никто и не заметит,
То вдруг обнимет горячо
И всю дорогу светит.
Любило Счастье поутру
Заре добавить красок,
Любило вечера пору
Без лживости и масок.
Так и гуляло бы оно,
Ища, кому сгодиться,
Да вот несчастье помогло -
В колодец провалиться...
Горели звезды по ночам
Над головой у Счастья
Искали все его не там,
И путали со страстью.
Прознали люди меж собой,
Что Счастье где-то близко,
Что у него над головой,
Склонилось небо низко.
Тропинку начали топтать,
Кто боль, кто грусть приносит,
И Счастье стало помогать
Кто искренне попросит.
Но как-то раз дорогой той
Шел путник горемычный
Усталый, жаждущий, босой
От прочих не отличный.
Увидел он, как глубоко
Упало Счастье в воду,
Спросил участливо его:
"Желаешь на свободу?"
И первым руку протянул,
Бесценное спасая,
Опять земле его вернул,
Награды не желая.
Ушел бедняга, скрыв беду,
А Счастье вдруг сказало:
"Он ждал всю жизнь,
что я приду",
И следом зашагало.
* * *
А можно жить, и знать, что где-то родина
Распахивает ставни по утрам,
Как сбрасывает сонная смородина,
Прозрачную росу к её ногам.
Как ласково калитка открывается,
Чуть тронутая ситцевым плечом,
И просто понимать, что все решается,
На папиной скамейке под окном.
И нужно жить, коль верим, что изменится
Хоть что-нибудь на Родине большой,
Но маленькая родина, где верится,
На веки оставалась бы такой.
* * *
Черно-белые снимки века,
Только был он намного ярче.
Лица прежнего человека
На остывшей бумаге жарче.
Посрывали у века маски,
Все былое перекроили,
Отчего же тогда без краски
Фотографии ярче были?
Капитаны меняют курсы,
Поворотам матросы верят,
Времена прививают вкусы,
Только время уже наглеет.
Я смотрю на седые снимки,
Что б история не твердила,
Я скучаю по той России,
По тому, что когда-то было.
* * *
Взял в руки книгу человек,
О ней молвы ходило много,
Иным претил её успех,
Иные относились строго.
Иные пользовались ей,
Да так цитировали смело,
Что весь букет своих страстей,
Считали праведною верой.
Одним не нравился формат,
Другим не нравился издатель,
Но разве Автор виноват,
Что не глубоким стал читатель.
А человек вертел в руках,
Все не решась открыть завесу,
Ну как же так, в её боках
Уже не ощущал он веса.
Он так её и не открыл,
Решив, что люди лучше знают,
Ему никто не запретил,
Они и сами не читают.
* * *
А людям черное и белое к лицу
Идет, пожалуй всем, без исключенья,
И тонкости такого совпаденья,
Покажутся пустыми мудрецу.
Но черное охотней выбирают
Едва ли из желания форсить,
Скорее оттого, что понимают,
Как светлое не просто сохранить.
* * *
Из всех дорог, идущих по земле
Я скромную, пожалуй, прошагаю,
Не потому, что прочие во зле,
А потому, что больше доверяю.
Из всех путей, ведущих в города
Я к роднику тропинку выбираю,
Не потому, что чистая вода,
А потому, что с детства её знаю.
